Virágtalan s mostoha a sors:
gyönge keze mind csendben dobol
homlokomon, mint egy esett korcs,
a fény-nappal messze kóborol.
Holtak házában szűnt meg lelkem
egy csöndes, langyos nyári éj alatt.
Magamra a port, mint írt kentem
s mint sár, bőr-magamra úgy ragadt.
Jácintokat könnyen feledtem,
egykedvű dalt hazudik a szél
nekem azóta, beteg lettem:
szűk tüdőmben rák a szenvedély.
Elhalt a Hold, kit kopár éj szült,
s kimúlt benne csöndben végzetem.
A sóvár-szél csillagokat gyűjt
rongyokká rothadt ág-ölemben.
Tavasz kel lassan múlt-avar felett,
nem játszom, mint csönd a gyermeken.
Ibolya nyílik s holttá dermed
a holtágas kaposi végeken.
Szülőm a csönd, mely széllel táncol
borongós, hideg márciuson.
A tavon csillogó könnyű bársony:
mind széthulló lélek-magzatom.
A hajnal most csak egyszer nyílik:
egy utolsó kánkánt lágyan zenél.
S fejét felütő csíra fénylik
avar-hullt koporsóm szegletén.
Beborít mindent az átkozott csönd:
nem kértem megint az életet.
De a pipacs kinyílva úgy dönt,
beporozza lágyan a végtelent...